₪ Intimando ₪

† Olvidándome de olvidarte. †

Vamos a salir fuera de lo cotidiano...

Era el segundo día del primer mes del nuevo año y en el transcurso del film hubo una frase que destrozó la muralla que yo creía impenetrable y tan segura como un fuerte en medio de la guerra, era de Nietzche y decía: "Benditos sean los olvidadizos pues olvidan sus propios errores". Llegó tan profundo que destrozó la hilerita de cristales que guardaban esos recuerdos tan punzantes en mi corazón; los que yo creía olvidados.

La había buscado en otros brazos, le sonreía a muchos ojos en los que buscaba solo los suyos y eran tantas las miradas ajenas que lo único que hacía era seguirme envolviendo en su recuerdo. La buscaba en tantas voces con diferentes acentos y todos sonában tan a ella. Era imposible no verla en cada habitación de la casa y peor si salía a la calle; su aroma estaba en el aire.

Ya no hacía promesas, todas las ganas de intentar cumplir alguna se habían ido con ella, lo natural era buscarla y alejarme al darme cuenta de que solo era su perfume, por ejemplo. Hice tantas cosas para intentar olvidarle antes de que ella lo hiciera, pero no, se me adelantó y con eso, toda esperanza de recuperar el tiempo perdido. La nostálgia en mí se había convertido en un puñado de navajas tan filosas que me desgarraban hasta el cabello. No me dí cuenta del momento en que el karma se apoderó de mi vida y dejé de controlar mis impulsos y el pulso del universo.

Habían pasado unos meses y aún no borraba algunos mensajes del móvil y uno que otro mail como prueba justa de que lo sucedido no había sido un sueño, pruebas inmóviles de que había sido felíz y de que ella también lo fue a mi lado. Pruebas de que habíamos pasado algunas tardes escondidos del mundo; refugiados en mi habitación ó en la suya, no importaba siempre y cuando nos entregáramos al amor, que para entonces era infinito. Los releía de vez en cuando, sufría, pero era un sufrimiento casi dulce, una especie de harakiri masoquista. El código binario me había ayudado demasiado, pero no hubiera podido formatear mi cerebro aunque hubiera querido.

Y aún no sé si quiera...

† Mañana †

Calla la noche cuando se oye tu nombre; mis labios no paran de repetirlo en un vago intento por hacerme cotidiano en tí por sentirme cerca de tus días, cerca de tus horas hábiles. Ya no muestro más ese miedo de perderte, ¿porqué habría de hacerlo si nunca te he tenido? Lo noto, pero no lo entiendo y tampoco lo hacepto. Me encantaría internarme en lo profundo de tus ojos sin salir lastimado y probar que existe en tí algo de mí, un poco de lo mucho que he intentado clavar en tu memoria, en tus sentidos y en tu corazón. Eso me haría ser el héroe de esta historieta o el principe de tus cuentos, aunque a veces quisiera con toda el alma ser el Guasón que destroza todo lo efímero de tus sentimientos y reinventarme para poder construir de a poco un refugio en tí en donde pueda acurrucarme y dejar salir mis sueños e ilusiones a dibujar mañanas y tardes junto a las tuyas. Me gustaría también convertirme en ese espacio en el que eres tú misma, en el que decides romper con todo y desnudar tu alma y entregarte a tus sentimientos y a tus emociones. A veces corrompo mi memoria e intento atravezar en mis recuerdos una de tantas madrugadas y supongo una de tantas más en la que quizá te detienes a pensar en mí o quizá sea que cuando estoy solo me da por pensar en tí como si fueras algo escrito en mi futuro y me da por acompañarte de noche medio dormido y sediento de tus besos. No supongo más de lo necesario cuando hablo de un futuro en el que somos tú y yo pasando las tardes de domingo en un sofá frente al televisor ó en la alcoba acurrucados escuchando las lluvias de noviembre y es que a veces eso de suponer me vuelve paranoico. Bueno, dejémonos ya de cursilerías de enamorados y vayamos al grano. Te amo hoy! Mañana... Mañana será otro día.

Y seguiré siendo culpable por aceptarte en mi lado izquierdo de la cama.
Y seguiré siendo felíz porque estás ahí.
Y seguirás llenándote el pecho con la gloria de haber conquistado mi reino.
Y segurás amamantando mis deseos.
Y quizá de pronto una noche nos daremos cuenta de que somos unos extraños.
Y me abrazarás y yo besaré tu frente.

† Mi Suicidio †

Eres toda la magia del universo fundida en cuerpo de mujer,
eres el verso escondido en lo infinito de tu mirada,
mujer de figura plateada, rosa de mis vientos,
corazón de mil atardeceres dehojando margaritas;

¡Amor de mis amores!

Del calor del sol nacieron tus manos; íntimas de caricias verdaderas,
de lo profundo de tu voz nacen palabras eternas;
dulces susurros de terciopelo que eternizan al amor,
en el mar se forjaron tus piernas; paradisíacas playas en las que
me sumerjo para bautizarme con tu nombre y tus pechos son
esa dulce isla en la que naufrago rendido por los vientos de tu amor.

Eres mi suicidio en esas noches sin luz y sin sombras en las que nos hacemos
un solo cuerpo, en las noches en las que tu alma y la mia comulgan de un solo
néctar de pasión y deseo y el amor nos bendice en su nombre.

¡Bendita seas mi luz!

† Amor Nuestro †

Y de pronto siento tu cuerpo en mis brazos,
nos mimetizamos en un solo refugio de soledades y caricias.
Te conviertes en mi extención y sobornas mi boca con cada beso,
me deshago para renacer en tí.

Somos la madrugada llena de encuentros clandestinos,
somos la sed, somos el hambre y la canción que suena al fondo.
Nuestros cuerpos se deshacen de horarios y en el limbo de nuestro
instante renacen de entre cenizas de caricias furtivas los besos, las
manos y el amor que arde dentro y fuera.

Soñamos sin futuro propio ni construido,
volamos en nuestro propio universo forjado por cada caricia,
por cada beso, por cada instante tuyo y mio.
Amor de amores; Nuestro amor!

Amor nuestro y de nadie más,
amor mío y de nadie más,
amor tuyo y de nadie más;

¡Amor nuestro!

† Cartas del soldado desconocido.†

Querida Marlene,

Hecho mucho de menos tu sonrisa, aquí todo es horrible y los estruendos de las bombas y el hedor de la muerte me sumen en una terrible tristeza. Sin ti me siento desorientado y no soy capaz de distinguir el frente de la retaguardia, ni donde está mi flanco derecho o donde el izquierdo. Las batallas son muy confusas y cada vez que disparo mis tiros se convierten de immediato en balas perdidas, aun no se de que bando estoy. No se a quien tengo que matar, ni por quién o porqué he de morir. Mi uniforme no coincide con el de nadie de por aquí.
A pesar de eso, mi pequeña Marlene, he intentado varias veces sin exito entrar en combate pero nadie me reconoce como su enemigo. Avanzo en circulos hacia ningún lugar. Creo que no encuentro mi guerra.
Estoy casi seguro de haber estado en el campo de batalla, lo se porqué había un montón de gente matando y otros tantos muriendose, es un lugar infernal donde la vida humana no vale nada, ahí todo el mundo me ignora. A veces pienso que me sentiría mucho mejor si me atacaran con fuego de mortero o me hicieran prisionero y me torturaran hasta la muerte.
Mi vida ha perdido sentido. Quisiera, como soldado en tiempo de guerra, acatar ordenes sin pensar, luchar por ideales sombrios, calar mi bayoneta en el higado de los enemigos, llorar por mis compañeros caídos, batirme en cruenta lucha contra otros seres humanos hasta el final. Pero no, nada de eso sucede y me hayo sentado a la sombra de un melocotonero, sin saber quien soy en medio de una guerra que no es la mia, oh, mi dulce Marlene.
Ayer mismo, sin ir más lejos, confundí un campo de minas con un campo de patatas y al pisar una se espachurró -estaba un poco pocha- y pringué la suela de mi zapato.Desesperado, he tomado como rehen la luna llena y me he hecho fuerte en tu recuerdo atrincherado en la nostalgia de tus besos. Ya solo espero que esta o alguna guerra termine y así poder volver a casa y reencontrarme contigo, Marlene. Pero, me pregunto: que casa? y quien es Marlene? Me siento tan confuso, cuando terminará todo esto?

† Sombras En El Monitor †

Me buscan por ajuste de cuentas,
me busco yo mismo por errores! El amor, la inocencia,
todo se reduce a un poco de alquitràn. No puedo soñar.

¡De tì, de mì, de todo!

La locura se arrincona en mi habitaciòn; en una cama vacìa.
Lo bueno, lo malo y el vacìo se demoronan de a poco;
se van por el excusado, quejàndose como siempre de mì.

Y tù! Y tù dònde estàs?

† De robots y abejas †

Estoy volando, voy viajando por un cosmos incierto; variable, constante/inconstante.
La mùsica suena, pero soy sordo.
El temblor de mis manos no me permite seleccionar el nùmero correcto. Divago.
El monstruo debajo de mi cama y el del closet han salido a jugar juntos y se rìen de mì;
de lo callada que se ve mi sonrisa. Ya no quiero sonreìr! Quiero llorar! Quiero sangrarme el alma y dejar que cada gota se convierta en un arcoiris sepia que no me grite las razones de mi suerte.

A veces las sanguijuelas se quitan el color y se sambullen en ese rìo de calma que suena sus aguas en lo profundo de un sueño inerme y lleno de vacìos finitos. Las abejas dejan el nèctar de incertidumbre dentro de un panal lleno de vacìo puro.

Intento respirar y el bolìgrafo se rompe.

† Ella †

"De los innumerables escalones
que trepan mi corazón
es posible que él
haya subido
apenas dos o tres."

Akiko Yosano
1878-1942

Ella



Luna que sabes de amores,
la apacible noche de sábanas blandas
repica en mi piel y
ella,
hembra ardiente que clama,
luce siempre ante mí su traje más negro y sutil,
el finísimo velo leve de brisa en la carne trémula de
ella,
loca como la oscuridad, luna imposible,
soberbia mujer liando horizontes en sus ojos,
cabalgadora de sí
ella,
la yegua de luz enancada en mi torpe lomo
que andamos ambos calientes
suspirando las selvas crecidas por las aguas lluviosas
bajo un sol vertical que no duerme
y quema en la piel tanto amor…

Luna que sabes de amores,
dime lo que la noche te suspira de siempre,
y yo le haré de eco
a mi potra de luz,
y su oído sensible a mí
cabalmente sabrá para siempre
arder harta,
ella,
en mi vastedad।

† ¿Cafè? Sì... Cafè. †

Como cada tarde antes de la taza de cafè, ella se miraba fijamente en el espejo, unas veces esperando encontrar eso que perdiò cuando creciò y otras tantas esperaba, por lo menos, encontrarse. Siempre sonreìa y cantaba; le daban las diez y las once cantando a Sabina en ese pueblito con mar al que ella llamaba "su espacio". De pronto se dejaba llevar y volaba en su propia habitaciòn de tiempo y soñaba, mucho, pero nunca demasiado y siempre terminaba pidiendo pastillas para no hacerlo; para no soñar.

Esa tarde abriò los ojos y lo encontrò frente a ella...

¿Cafè?
Sì... Cafè.

Y desde aquella tarde monta en sus pies con unas pequeñas sandalias azules.

Y vuelan.

† Èrase una vez... "Imposible" †

Èrase una vez un lugar llamado "Imposible", donde todo era posible; como ver a un apuesto cupido rosa fumando marihuana en una banqueta de coral y perlas.

Es posible ver los pensamientos de las personas en una pantallita oculta -junto a las cafeteras- que activas con solo pensar en un helado de limòn. Pero habìa que tener cuidado porque si pensabas en uno vainilla activabas una bomba de caramelos en la punta de una catedral de piloncillo que habìa en medio de aquel lugar.

En este lugar no habìa tràfico, ni semàforos, ni carreteras y mucho menos aeropuertos, eso quizà porque la gente que vive ahì prefiere volar, nadar o desaparecer y aparecer, por ejemplo, en un buque de vapor con rumbo al horizonte.

Los niños, cuando hay niños -a veces prefieren ser todos adultos o animaciones de una caricatura en blanco y negro o ancianos-, juegan con cualquier cosa y en cualquier parte; recortan nubes y las pegan en el agua o cortan estrellas y las pegan en sus habitaciones, junto al pedacito de sol que cada uno tiene para iluminar su noche.

La luna, por otra parte, cuenta cuentos toda la noche en un gran salòn de cristal lleno de faunos, hadas y computadoras que van almacenando cada una de sus interminables e incontables historias; como esta, la de un lugar llamado "Imposible", en donde todo era posible...

† Tetraedricismos abscentos de tì. †

En lo intrìnseco de mi lado izquierdo de la cama se siente el vacìo infinito de tu ausencia, se siente lo seco de el sudor que no has dejado por hacer el amor conmigo, se siente el aire que pasa por la ventana directo hacìa mì porque tu cuerpo desnudo no està ahì para ponerse justo en medio. Me ahogo en los espirales de tus pechos ausentes y no toco lo firme de tu vientre, no alcanzo a medir la longitud inmensa de tus piernas y el somier no alcanza a formar tu figura a mi lado.
Me claustro.

Dejo de crear un poco figuritas con la losa del techo y dejo de contar la luz que ya no es la de tus ojos sino el foco o la làmpara en el burò. Me levanto soñando y lo poco que queda de sueño medio dibuja tu silueta en el espejo del tocador, peinàndote desnuda, justo frente a lo que serìa yo, desnudo y miràndote y contagiàndome de esa atmòsfera que creas con tu sola presencia.
Me censuro.

El tramo que camino desde la cama hasta la puerta se me figura la gran muralla china; aquella que soñàbamos recorrer juntos un dìa. Como tambièn soñàbamos en visitar la torre Eiffel y ese gran canal de La mancha. Odiabas cuando mencionaba Venecia, decìas que tanta agua te daba escalofrìos y yo te tomaba en mis brazos y decìa a tu oìdo que siempre estarìa ahì para protegerte y ahora no lo estoy.
Te pienso.

Luego...

... cierro la puerta.

† Estar caldo de pollo. †

Estar caldo de pollo concentrado.

Entre la luvia y un bemol desafinado hay un calambre llamado memoria o ser humano. Hay también una contención intrínsica llamada límite de aguante de la vejiga. Las catástrofes siempre van acompañadas al w.c., a conspirar contra la casita con árbol, chimenea humeante y sol resplandeciente en el cielo de los dibujos de los niños. El arco iris está triste en el garabato de su mueca, diciembre siempre llega tarde en
cualquier calendario.

Se masturba el alacrán y su onanismo es mortífero, pero sangra un sémen muscarino que huele a CO2 y brilla como uranio enriquecido. Una escena pintada con cianuro allá donde nace ese arco iris de tristeza, donde muere, unido por su curva de Gauss-Laplac al pintor y al lienzo, una mujer en blanco y negro.

† Lo incurable de mì.†

Me abstengo de decir mil cosas que me separen de tì,
no pretendo conquistarte diciendo que lo siento,
es asì; lo siento pero no lo siento, me duele, por mì.
No me lastima, pero me duele y no miento.

El exilio del que ahora soy presa me vuelve monòtono,
me hace sentir como una copia falsa de mì mismo,
verso y no verso, respiro y no lo hago, rimo y no rimo;
me hago abstemio de la conjugaciòn poètica.

Me deshago de mi puta favorita -de la ùnica-,
de todo lo rimado y lo sozo, de lo romàntico y lo bohemio.
Me vuelvo preso de mi anatomìa. Ya no vuelo por el mar,
ya no juego con tu cuerpo...
como
y
duermo.

Y lo simple se hace màs simple.
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... Mirame; ¡Esto es lo que soy!

† Basiel; Historia de una almohada.†

Me gustaría saber qué sientes cuando te acaricio,
cuando mis dedos recorren tu cuerpo desnúdo,
cuando dibujo espirales de tu ombligo hasta tus pechos;
ese par de olas en las que naufrago despierto.

Me gustaría saber qué piensas cuando te beso,
cuando bebo de lo dulce de tu boca,
cuando muerdo levemente alguna parte de tí.
Me gustaría saber qué sientes cuando te sujeto
firmemente hacia mi cuerpo.

Y porqué arañas mi espalda,
y de repente abres los ojos y me dices que me amas.
Me gustaría entender tus risas,
y también esas miradas en las que tus ojos se pierden;
como mirando hacia la nada
y después los cierras y repites mi nombre por triplicado.

Me gustaría también decirte que te amo,
pero no lo hago. Callo y te observo,
ahí; desnúda, dormida y agitada,
ahí; desnúda junto a mi almohada.

† Huracán en seis actos.†

Duele verte de este lado de la acera,
por donde ya no van tus pasos.
Duele recordar que ibamos juntos,
tropezando en cada beso a cada rato.

Duele darle tiempo al tiempo
y que el tiempo juegue su juego,
y que lo redundante se vuelva escusa
y al final todo e vuelva en contra nuestra.

Duele que todo haya sido un libreto
y en uno de sus actos se tornara fugitivo.
La obra una comedia mal montada
y lo que era amor solo simple compañía.

Uno, dos, tres actos improvisados
y en el cuarto una desilusión,
en el quinto nos escupe el puto destino
y no hacemos más que agachar la mirada.

En el sexto acto camino sólo,
y suelo pasear mi tristeza,
mientras hablo con tu ausencia
y juego a no borrar tu recuerdo.

Recuerdo.

† Encrucijadas †

El primer conflicto...

Ella azota la puerta y lo deja sin aliento,
él la sigue lastimado; su fe está destrozada.

Después del último reclamo los centímetros se agigantaron
y sus manos se soltaron. Ella tomó otra mano y él,
él aún sigue esperando.

Se perdieron las promesas,
los besos no dados se secaron,
las lágrimas ahogaron las siguientes caricias
y ella, ella sigue fugitiva.

Fugitiva del amor que se juraban,
fugitiva de un océano de caricias y miradas,
fugitiva del deseo de una vida;
de esa vida juntos que se prometían.

Él mira una vieja foto en donde estaban juntos,
ella ya casi lo olvida,
él todavía se la inventa sentada en el balcón,
fumando un cigarrillo.

Ella camina de la mano de alguien más,
él todavía la recuerda desnúda en la habitación,
ella le sonríe cuando lo encuentra en alguna parte,
él siente un dolor inmenso en cada encuentro.

¿Qué fue de las promesas de amor eterno?
¿Porqué ella ya no lo mira como antes?
¿De qué se habrá enamorado?

† Pedestal de palofierro †

En un pedestal de palofierro te condeno;
a mirarnos hacia abajo; como homigas.
TE condeno a jugar un ajedréz premeditado,
a la arrogancia de observarnos desde arriba.

Desde abajo te condeno a ser juez,
a ser verdugo de los sueños de otros,
a escucharnos a todos reír y llorar
y a tener las manos atadas y no ayudar.

¡Te condeno!

Te condeno a no bajar a respirar.
Tú no sabes de calendarios,
no has estado en el tráfico del mediodía,
no has probado el hachís ni la nicotina,
no pagas impuestos o parkímetros,
no te ajustas a horarios y no vistes de Prada.
No visitas al dentista y mucho menos al urólogo.
Por eso te condeno.

Te condeno a no votar en elecciones,
te condeno a no viajar en un velero,
a no meter las manos en el océano,
te condeno a no mirar la luna llena
y te condeno a estar ahí; en un pedestal de palofierro.

¡Te condeno!

₪ Breveando ₪

Intimamente YO...

† Memorias de un animal sentado †

Me acompañas en silencio?...

Quisiera ver las noticias; leer el periòdico o la Tv,
preocuparme por la inflaciòn y la pobreza,
por los altos costos de la carne y de la leche.

Quiero salir a correr, y sudar un poco o mucho;
todo depende del calor y la distancia.
Escuchar un buen disco que contenga,
al menos, una buena canciòn.

Quiero saborear una buena taza de cafè,
quiero tomar una buena o mala desiciòn,
girar el grifo de la regadera y darme un baño;
sentir la espuma y el jabòn en mi cuerpo mojado.

Quisiera solo salir y pasear un rato;
caminar por un parque en algùn lado de la ciudad.

O solo sentarme y observar al mundo;
al niño que juega a la pelota,
al anciano que lleva de la mano a su compañera de años,
a la muchacha que sacò a pasear a su perro,
a mì; sentado en la banca de un parque observando al mundo,
y no pensar...

... y no pensar en tì.

† Ser; Marioneta sin gravedad †

En aquel momento me volvì viento...

Viajè por el mundo;
acariciè la tierra,
arrastrè las olas,
empolvè las casas y las calles,
subì por las montañas,
viajè entre los bosques y las selvas,
arrastrè ojas y alas,
hice dunas,
derrivè àrboles
y desgastè rocas.

Entonces volvì a ser hombre...

Y derramè làgrimas.

† Imaginariamente imagino; Infinismos †

Pensando en tì me dì cuenta de que te imagino,
y me sobran razones para imaginarte,
porque eres, o màs bien, te imagino;
como una fractura en mi tiempo;
el tiempo parte de tì y el antes no importa.

Ya mencionado que el antes no importa
me enfoco en el despuès; ese breve espacio de tiempo
en el que, simbiòticamente, te has hecho parte de mì;
si toco es con tu mano, si huelo es con tu narìz,
si miro es a travès de tus ojos, me peino tu cabello,
desayuno con tu boca y me acuesto con tu cuerpo.

Es entonces cuando la retòrica y yo nos confundimos,
porque ya no se si me besas o te beso
y no se si me abrazas o te abrazo.
Aùn asi se que tus besos me saben a miel,
y se, mejor aùn, que te quiero.

Y no imagino que te quiero ¡te quiero!
Pero no por imaginarte sino porque puedo tocarte
o, mejor aùn, porque me tocas, porque me besas,
aunque a veces imagino que lo haces
y es entonces cuando vuelo -imaginariamente-
por tu cuerpo -que no es imaginario-.

Y volando -imaginariamente- toco cada parte de tì,
y al llegar a tus ojos te observo; te acecho.
Y en el infinismo de nuestras miradas me congelo,
te encuentro y sè que no te imagino
porque me quieres o, mejor aùn... ¡porque te quiero!

† Parteaguas No. 1 †

Siempre que las nubes no consuman el ocaso,
mientras el horizonte paste junto al sol,
yo estarè pensando en no traerte a mi mundo,
en no dejarte escapar del tuyo.

Serè felìz cuando logres perforar la sombra de tu luz
y despegues del aire lo volàtil de tu mente;
como cuando naces para ser libre... y vuelas.

Dejarè de llorar por tì cuando lo haga la luna,
que escurre làgrimas por el ocèano.
Te dejarè de extrañar cuando el cielo se trague sus estrellas
y el universo cada uno de sus cielos.
Cuando los dioses se conviertan en humanos
y lloremos sus desgracias.

Serè felìz cuando lo seas y cuando extrañe extrañarte,
porque al fin te habrè olvidado.

Y olvidarte no podrè hasta que los mares hayan llorado todas sus làgrimas,
hasta que me olvide de olvidarte,
hasta que pueda volar sobre tu cuerpo y deshacerme sobre èl,
para poder desvanecer cada lìnea de tu piel.

Serè felìz cuando te olvide porque te verè de nuevo
y comenzarè a olvidarte/amarte... otra vez.

† Caleidoscópico amor mío †

Había una vez un corazón
Hablando del corazón…

Por todos los buenos amores
Que pudieron haber sido y no fueron,
Por aquellos que son
Y vivirán felices para siempre.

Por los amores que nacen,
Y por los que mueren,
Y por todos aquellos
Que permanecen.

Por los amores que vivimos,
Y por los que viviremos,
Por todos aquellos que despreciamos
Y por los que nos despreciaron;
¡Benditos sean!

Por todos los bellos amores de luna,
Por los amores de playa y sol,
Por los de camino y paso,
Y por los amores enraizados.

Por los antiguos amores de leyenda,
Y por los amores de vientos nuevos,
Por los tristes amores de tragedia
Y por los amores de antología.

Por los románticos amores de poesía
Y por los de canción,
Por los amores de cine y redacción
Y por todos los amores de pasión.

Por todos ellos y los que no menciono yo te entrego mi corazón y digo…

Aquí anda un joven corazón
Hablando del corazón,
Diciendo su palabra saturada de vivencias libres de estilismo alguno y de posible sugesiòn a formas estrictas y a fondos semejantes.

† Yo soy simple; como el sol...†

...Mí tu!...

Eres cosmos y yo viajo en años luz,
viajo en segundos, kilómetros,
viajo a tí, a tu cuerpo, a tus ganas
que son mis ganas de tí, de nosotros.
Mi paz. Mi dirección. Mi luz.

Estrella y rosa de mi viento,
de mis nubes, sueño de mi almohada.
Mujer de mil colores, reina de mi vida,
princesa de mi cuento; dueña mía!
Vida de mi vida.

Atraviezas ése;
Mi sendero sin luz. Y me iluminas.
Desgajas las espinas y me llenas,
me abrazas.
Y te beso.

Y ese beso nos úne; comulgamos!
Y lo blanco se hace húmedad,
se calma el frío el calor se eriza.
Pulverizas mi destino; lo haces tuyo...
¡Me haces tuyo!

Te hago mía; ¡te haces mía!
y nos deshacemos juntos.

Tiempo. Pasión. Madrugadas.

...creo que es todo, perdón, me equivoqué...

Me dí cuenta de ti, de mi.
Me encontré cuando te desnudé
y te propuse un deslíz.

Caminé contigo por la noche,
madrugué por tí con la luna
y el sol me dijo que te amara...
...y te amé, pero no porque me lo dijo el sol.

Te amo por que eres esa flor de mi jardín edénico;
ése que me das cuando me toca tu voz,
cuando veo una estrella y sé que es simple,
cuando miro la banqueta y también es simple,
cuando pienso en lo simple del amor
y el sabor que tu le das.

¿Ves que no todo es simple?

Yo soy simple, pero tu me llenas.

Hoy, soy por tí!

Gracias!

† Ecologìa Corporal †

Esta noche cuidarè de tì,
de tus manos que son intermitentes llamas paradòjicas en mi cuerpo,
cuidarè de tus mùslos; fieles al galope de la ocasiòn; constantes y cadentes,
tendrè cuidado de no rasgar tu piel màs ìntima y marchitar el crepùsculario don de tu intimidad,
cuidarè de aquellos brazos que me amarran a tu cuerpo caleidoscòpico y murmurante; sudorosamente acogedor. Tambièn tendrè cuidado de no dañar tu pecho y derribar las montañas que se yerguen hacia el cielo cuando estamos ìntimos. Viajarè por tu mapa y visitarè cada paìs en el que antes era forastero. Cuidarè de tu vientre que es la cuna misma de la vida. Te tratarè como a una emperatrìz; exactamente como a Cleopatra.

Esta noche velarè por tì,
por tus pies; frutos de una tremendìsima comedia callejera en la que la protagonista se llama Marlene. Velarè por el grosor de tu cabello y el filamento en que se convierte cuando deja de oprimirlos el listòn con que los sujetas. Por tus piernas; esas nobles piernas blancas que me hacen prisionero de tu càrcel amazònica y que, de pronto, se vuelven vulnerables nubes blancas que me envuelven suaves y me abrazan. Velarè por tì y por tu corazòn que se acelera con alevosìa sin pensar que el mìo fallece de antemano por la estratòsfera de mi imaginaciòn.

Esta y todas las demàs noches me reciclarè por tì,
por cada beso en el que vuelo por las alturas y soy como aquel gorrión que migra en primavera de Europa a África y al pasar por Francia a la altura de los pirineos es atrapado y lo meten dentro de una caja oscura, para que piense que siempre es de noche y así esté siempre comiendo hasta cebarse y luego lo atiborran de conyac hasta ahogarlo, después lo hornean y lo sirven entero entre pan y pan hasta convertir, por fin, una ave migratoria en un plato típico de la Novel Cousin. Por cada caricia aunque se gasten como se gastaron las mil y una noches y todos esos cuentos inventados y los que faltaron por contar. Por esos ojos que se cierran y se abren a un final alternativo y telepàtico entre tù y yo. Por tu bajovientre que puede doblegar la tiranìa de un imperio, acabar con el hambre en el mundo mediante su maná, ser omnipresente y derribar mis latidos en unos segundos infinitesimales.

Y no solo por las noches tambièn en esos dìas viajeros de tu indesiciòn,
en los dìas amargos y dulces en los que te conviertes en un anagrama indescifrable y yo en un grafòmano inexperto jugando a la experiencia. Haciendo gala de una caligrafìa digna de los altos honores eclesiàsticos, haciendo de tu cuerpo un lienzo, una partitura o talladas en aristas en la xilografía del marmol de una lápida. Y su última frase siempre era su epitafio.

Cuidarè de tì cuando estès y no estès, porque sè que realmente siempre estàs...

† Heleonor y yo †

... Si cantas, princesa, que no sea desde lejos...

Y si me miras a los ojos mejor. No es que no me gusten las letras, pero el calor de tu cuerpo desata mis sentidos. ¿Còmo lo haces?

No importa, mientras me sigas provocando como me provocas. Mientras me hagas sentir como cuando las mariposas inundan, todo seguirà aquì, para tì.

Digo, de eso se trata el amor, no?

Yo seguirè tocàndote, aquì, bajo las escaleras con un cigarrilo en la mano y el humo saliendo en espirales hacia la nada. Con la sorpresa de que bajas vestida de fantasìa; llena de ropajes invisibles, càndida y visible ante mis sentidos; bella.

Te absorbo y me vuelvo salvaje y lo salvaje se me pega en los sentidos, me afiero. Pruebo de nuevo con tu piel hùmeda y se me hace un montòn de puntos pulsàtiles. Nos olvidamos de la lingüìstica. El arte del amor es lo primordial.

No olvides, bella, que los àngeles en llamas pertenecen al ocaso y somos viento. Susurramos al oìdo del verdugo que una sombra se hace ausente cuando el sol reverdece en el horizonte. Efìmero y grande señor sol.

Mi bahìa te extraña, mi cuerpo y mi alma tambièn te extrañan, te extrañan mis calles y la muerte que me espera al final de la avenida. Te extraño yo por ser el màs cobarde, el que te necesita, el que te rìe y te llora, te extraña mi hambre.

Es extraño, pero, te extraño.

† Filosofìas de un nàufragio †

... Fuè mentira, pero me fascinò...

Afuera sonaban las vìas del tren y un espectàculo de sonidos rompìa lo monòtono de la sociedad. El canal estaba seco; confundido se fuè a llorar al mar la ausencia de claridad.

Lo claro se mezclaba con el sudor de un cocodrilo...

No me fiaba de la sociedad, de nadie.
Y mi pulgar dormìa bocabajo. Los ladridos sonaban furiosos, los carros eran un alarido del tiempo y el espacio, la lluvia parecìa caliente. -Un cuerpo congelado, que daba vuelo a la imaginaciòn, emanaba humo insano en medio de un vacìo interior-.

Yo reìa.
Y seguìa sonando triste.

La barcelona tocaba la cìtara en medio de un juego de naipes, era un Dios todopoderoso que partìa los dados y sabìa su destino. Le gustaba lo que sabìa, pero hubiera preferido no saberlo, le daba miedo poder controlarlo y sobrepasar los lìmites de su autodestrucciòn.

¡Soy el puto amo!

-El juego era eterno-.

Al final todo parecìa muy normal y, dentro, se jugaba una guerra insaciable de un algo que pedìa màs calor.

Hoy, èsa era la palabra.
Mañana; el punto final.

Y la tragedia se viò reflejada en el espejo.
Parecìa màs vieja -y eso que tenìa 3 años-, pero no por eso dejaba de jugar. Le gustaba lo sucio y la suciedad. Le gustaba jugar, el juego. Lo ìntimo y lo perverso lo dejaba para despuès y a la hora de la cena desgarraba su pecho para sacar su corazòn. Ya partido en dos, lo saboreaba -como leòn a su presa- y veìa como seguìa latiendo en el plato recièn servido; Caliente.

Y lo hùmedo se dejò acariciar.

Lo demàs.
Lo demàs no importa.

† Entre Líquido y La Bartola †

... Ausente...

Entre Líquido y media noche
y no apareciste.
No sirvieron los pulsos electrónicos,
ni los colores, ni las formas, ni mi voz.
No sirvieron los kilómetros y las horas de vejéz.

Y al siguiente paso le faltó un pie sano
o una mirada furtiva; le faltó tu cuerpo de mujer!
Te quería ahí; en medio de la noche y mi mano,
junto a mi cuerpo desnúdo y frágil.

Te quería en mis aguas y mi briaguez,
junto al alcohol y sus sonidos.
Te quería sublime y fantaseosa.

La Bartola sonaba en trasfondo
y no llegaste...

Ni siquiera te pude imaginar a mi lado,
el hijueputa (así dicen en mi pueblo)
cerebrado no alcanzó su cometido!

Me faltó olerte y rasgar tu piel,
me sobró tu ausencia.
Me faltó el sabor a tí en los dedos,
me sobró saliva en la garganta.

Mi capital se sintió vacía.

Y tú, ni te imaginas!

...me sigues o te vas?...

† Mientras dormìas...†

Mientras dormìas me colè por tu ventana,
crucè tus sueños y me sentè junto a tì.
Era un susurro tu respiraciòn;
un tènue murmullo de viento en tu pecho.

Mientras tu dormìas yo rezaba,
velaba pos tus sueños y te miraba,
ahì; tierna y fràgil en tu feminidad,
envuelta en tus sàbanas.

Mientras dormìas yo pensaba;
aunque nuestros mundos sean diferentes
no somos de diferentes planetas
y si asì lo fuera me mudarìa contigo a las estrellas. Te amo!

Mientras tu dormìas àngel mìo
yo tocaba tu cabello,
jugueteaba con èl
y rozaba tu piel de niña;
esa niña que vive en tì mujer.

Mientras dormìas y soñabas
yo imaginaba;
cuerpos de aire y caricias de papel,
besos escarlata y arañazos de mujer.
Bella y tierna... Mi mujer!

Mientras dormìas te dì un tierno beso
y casi te despierto, pero solo hubo movimientos.
Me alejè de tì y de tus sueños
dejando abierta esa ventana...

...mañana vendrè y entrarè por la misma ventana.

† Divagación del...sexo? †

...creo que me perdí señora, dígame donde me encuentro...

Murmuré con voz de niño que era yo,
te dije que me tomaras de la mano
-llévame a donde no hay dolor, lejos de aquí-,
y sólo me mirabas detrás del cristal de tus ojos;
frustrada; como si solo fueras un eco de lo que alguien fué,
sin decir nada, en contra de las nubes.

Algo nos separaba (no sabía qué era), algo muy frío.
-La distancia?- pensé, sin darme cuenta de que estabas a mi lado
y lo único que hice fué respirar, dí un largo y profundo respiro,
pero todo se nubló.
-Mierda!- grité, con miedo en la garganta y un dolor en el pecho.

De pronto el suelo se agigantó frente a mi naríz y lo oscuro me llenó los ojos.
Caí en un charco de nubes rojizas -supuse la primera tarde fría de Julio-
y esperé alguna imagen frente a mí. No había nada, ni tú ni nadie; Nada.

Solo podía jugar en un escenario fantástico que de pronto imaginé;
tú, yo y un puñado de caricias en medio de la nada, con un espejo frente a nosotros.
Me reflejaba y tú tambien, sin más que nuestros cuerpos vestidos de carne y sudor,
te tomaba de las piernas, besaba tus muslos, tu cuerpo ardiendo,
rozaba tus pechos con mi cabello sin peinar y mis dedos exploraban tu espalda
que se contorsionaba de una forma extravagante, eramos uno.

Tus manos galopaban en mi vientre y y tu lengua era una fierecilla sin domar en mi boca
y en mi cuello. Te paseabas a tu antojo por mi cuerpo y el sudor era tu aliado.
Tus ojos ardían, eran como los de un perro enfurecido por la invasión de su territorio,
azules de coraje. Tu cabello destilaba un aroma seductor, como a frutas exóticas,
digno del festín de un rey y yo no lo era. Era más bien un mendigo con suerte.

Y esa tarde nos dejó más solos aún, íntimos, sujetos solo a nuestro propio horario,
diseñando el trazo de los minutos y los segundos pasaba a un tercer plano; sin más,
no había tiempo, era más bien infinito. Cada caricia era como una punzada a lo erótico,
un filamento delgado y largo en el que nos acurrucábamos los dos, sólos.
Sin esperar el mañana, tocándonos hoy, encendidos.

Yo viajaba de tus pies a tu espalda, apretaba tus muslos y mojaba tu piel;
como si de pronto una lluvia se dejara caer desde lo alto de una nube,
se mezclaban los líquidos, eramos humedad infantil y lascivia.

¿Eramos?

Esa era la pregunta y nada la contestaba, ni el crugido de las nubes a nuestro movimiento,
ni tus gemidos lanzados al aire y de repente a mi oído, ni tus uñas en mi espalda,
ni siquiera el "te amo" que sonaba roto y seco en mi garganta, era frío.

¿Era?

Y de pronto ese color escarlata de las nubes desapareció y con él mi fantasía.

† Café con paz †

Ya no hay gritos, no hay llanto, ni siquiera ruido
-como ese de las ciudades cansadas y aburridas-,
solo silencio;
un silencio rutilante que me calma;
me duerme.

Cierro los ojos con lasitud espectral
y un mantillo de recuerdos añejos me cubre
-como si el compás marcara un ritmo suave y desdeñoso-
y vuelvo a caer en la nada,
caigo distenso y sáxeo.

Dejo atrás ese dolor en el pecho
y ese aire infinitesimal que entraba en mis pulmones;
aquel soplo de mí que me permitía ser yo.
Ahora no sé quién soy...
...Quién soy.

Ya no hay luz, ni sombras
ni hay un punto fijo al que mirar. No hay horizonte.
El ambiente se me antoja frívolo, insano; Frío.
Y no tengo ganas de mirar ni siquiera de moverme,
solo quiero descansar.
Y sonrío...
...siempre sonrío.

Ya no hay frío ni calor, ni un calambre en la rodilla,
no hay un beso en la frente o una sábana fría.
No hay un cuerpo caliente que me abrace y sonría,
ni una vela botiva en medio de la sala
-que hoy parece más vacía-.

No hay más un día seco;
como los de mayo,
ni lluvia nocturna o flores de primavera.
Ya no hay horas, no hay minutos, ni segundos;
no hay días, no hay tiempo.
Solo silencio.

Y sobre mis hombros una frase que descansa funesta;
"REQUIESCAT IN PACE"

† Sortilegio †

Hay una voz que llora,
un eco difuso en una habitación vacía y seca.
Es el suicidio de las horas,
la muerte de un instante prematuro,
el adiós de un presente no nacido.

Hay un clavel en una cama fría y húmeda,
marchito por el pólvo y el olvido del tiempo;
un olvido que no llega, que arranca los cesos.
Un instante perdido en inframundo
junto a una muerte coqueta y zarrapastrosa.

Hay perfidia en mi cabeza;
pensamientos secundarios y pragmáticos.
Un dolor hilarante en la espina dorsal
que resbala añejo entre las horas,
entre los días de un país interior;
un país sin maravillas;
sin Alicia.

Detrás de la ventana me mira un sortilegio;
desnúdo y mojado.
Me hace una mueca desaliñada y vacía.
Pretendo ponerme en pie y arrancarle la sonrisa,
pero los talones se me desmoronan,
caigo al suelo y suena un golpe frío y seco...
...y sangro.

† Retòrica de primavera †

Voy por el viento como por el agua;
fino trapo mojado de sal y arena.
Camino pardo por el horizonte
bronceando mis brazos de sol y cielo.
Y entre el musgo del estanque
y la verde primavera
me hago verde en el paisaje,
me hago inmòvil a tu espera.

Vuelo azul entre las nubes
y entre el viento transparente.
Me hago un eco en las montañas
y me silencio entre los bosques.

Soy un ruido entre las hojas secas,
un murmullo que viaja por el rìo.
Me hago sueño entre tus sueños
y en tus sueños me hago rìo.

Soy el canto que canta el àrbol
-medio inmòvil y medio dormido-,
Soy la piedra que arrojaste al lago
y aquel roble que cayò rendido.

Me hice siglo y me hice tiempo
y entre el tiempo me quedè rendido,
como aquel àrbol;
medio inmòvil y medio dormido.

† Unicornio que se va †

Hoy me digné a escribir, un poco sin pensar en lo que digo
sabiendo que terminaré diciendo lo mismo,
o quizá un poco menos, el caso es que hoy me siento raro;
como cuando la luz aborta un reflejo en el espejo y me veo.

Me veo reflejado ahí, en mi parálisis;
sin emoción ni caridad en los ojos,
sin un poco de mucho y con mucho de nada. Sin rostro.

Ya dejé atrás la arena en los bolsillos y la mirada empañada,
pero aún no dejo las lágrimas de niño,
aunque no salgan a respirar ni a solas.

Aveces hay días en los que la luz se hace ténue
y el color del sol toma forma de unicornio
y el infinito se lo lleva y se va...
...se va.

† ¡Manzanas! †

Tu cabello es un sol de noche;
rayos fugitivos que deslumbran la mirada,
es una cortina de terciopelo escarlata
que huele a madrugada de primavera clandestina;
tibio como un susurro en espiral.

Tus ojos; finos cristales transparentes,
son un viento antiguo y plañidero
que destella lunas por la noche
en busca de viejos tiempos.

TU voz; libre y sonora saeta
que como lanceta se clava en mi ser.
Es un murmullo que hace juego con tus labios;
corales de manzana y de durazno.

No fuiste hecha de pólvo de adas,
mucho menos de un accidente estelar;
tú fuiste hecha de mi treceava costilla,
te incubó la poesía en su vientre
y la naturaleza te obsequió su aroma.

De los cielos llegaste aquí
-a la tierra- como diosa.
Pandora y Afrodita te dieron tu sexo
y la Venus delineó tu cuerpo.

¡Mujer! eres lujúria, pasión y ternura,
eres divina fruta y amor travieso.

Eres un paisaje de senderos luminosos,
una ecuación que no contiene fórmulas,
eres mi octava maravilla personal
y el mejor verso que pudo hacer el poeta celestial.

Y de entre tus semillas parirán las nubes
un suave y sonoro canto de ciruela y mandarina
que arruyará mis sueños y mis fantasías
y a este pobre corazón gitano que tengo
que no deja de gritarte que te quiero.

† Tinteros †

I
(El tintero de Neruda)

¡Alegre tú! poeta pertinaz que has encontrado a la poesía.
Alegrate, pues en tus manos hay inspiración,
puedes dibujar un cielo azul y palomas blancas
y poner palmeras en un pueblo antiguo de tejados,
puedes soñar con el olor del sol y lo intransigente de las nubes
y darle a las cenizas una pícara pasión.

¡Sé felíz poeta! prisionero del candor,
pues en tus versos y espirales
se arropan los colores de la primavera,
las caderas blancas y los pies blancos
de tus adoradas musas invisibles a otros ojos.

¡Alégrate poeta! de dormir con la poesía,
de besarla y sonreír con ella.
Alegrate de dar suspiros a la luna
y de pintar ocasos en otoños venideros
y alégrate de delinear con tus versos mil sonrisas.

¡Alégre tú! poeta de tus tiempos,
que dibujas un jardín en medio del desierto.
Alegrate, pues en tus manos hay creación,
en cada una de tus frases hay colores
y puedes darle a tus palabras más de mil sabores
y opacar con tus musas a la Garbo, a la Venus o Monalisa.

¡Dichoso tú poeta, que le haces el amor a la poesía!


II
(Mi tintero)

Y yo que no encuentro en ningún lado
a esa puta inspiración,
seguiré aquí sentado en mi desierto,
prisionero de este loco amor,
sin poder decirle a ella
cuanto la amo con poesía.

¡Y se siente como la mierda!
no poder poner esos colores;
el turquesa del océano y ese verde tropical,
en un trozo de mi verso
-de este verso que le quiero dedicar-
o pintar un clavel en mi mano izquierda
y llevárselo hasta su balcón,
para decirle cuanto la quiero con poesía
y darle un beso en la frente y en el corazón.

Hoy quisiera, como tú poeta,
poder sacar poesía de las piedras
para dibujar su cuerpo en un poema
y poder tenerla en mi mano
para delinear un beso en su boca
y amarla...
...amarla con pasión!

¡Sé felíz poeta, porque en tus versos bailará la inspiración!

† El Libro Azul †

Puedo sentir, cuando pasa el viento
cómo juega con el silencio
y cómo el dolor se pega en el pólvo
mientras cae en los ojos,
en los recuerdos...
...y en el futuro.

Puedo sentir, cuando sale el sol
cómo quema la piel -y la suda-
y cómo sombrea el tronco de un árbol caído
y a las calles y a unas cuantas miradas huérfanas.

Puedo seguir sintiendo el invierno
y ver cómo crece la primavera,
puedo seguir caminando sin rumbo
y ver cómo el camino se agota.

Cuando hay una bóveda azul
de donde cuelga un puñado de estrellas
y mientras siga corriendo no puedo contarlas,
necesito detenerme, mirar fijamente
y encontrar el segundo en que soy eterno...
...conteniendo el aliento.

Y hoy, aún, no amanece. Y sigue lloviendo
y puedo sentir cómo grita mi pecho,
cómo estoy atrincherado y sigo corriendo,
sin poder parar el tiempo y fundir mi cuerpo,
sin poder mirar fijamente el cielo...
...y dejar salir mi último aliento.

† Y me invento dìas †

Hay dìas sin cuerpo;
con aliento usurero,
dìas sin sueño y sin tiempo.
Hay dìas sin lluvia
y dìas de invierno;
con el alma frìa y traicionera.

Y tambièn hay dìas azules;
con los ojos llenos de vida.
Dìas sin miedo y sin guerra.
Hay dìas sin hambre
y con primavera eterna;
con los ojos clavados en el horizonte.

Pero no me gustan los dìas,
por el tiempo que paso sin tì,
por la luna que comparto contigo
pero no a tu lado y en tu cuerpo.
No me gusta el invierno sin tu calor,
sin tus manos y sin tu boca en mi piel.
No me gustan los dìas.

Y me invento dìas contigo;
dìas de Enero y dìas de Mayo,
en los que llueve a tu lado
pero no me importa mojarme;
de estrellas y de soles sin cuerpo,
porque me mojo contigo,
me mojo de tì.
Me empapo de tì.

Y esos dìas usureros;
en la playa, bajo el sol,
esos dìas sin guerra;
en la eterna primavera,
son mejores en esos dìas que me invento,
a tu lado y en tu vientre;
recostado.

Son dìas en tu regazo y en tu cabello,
sentado en tus piernas, abrazado a tì
a tu piel morena, a tus ojos de hierba
y bebiendo de tì Isabel, de tus besos.

Ahora quiero no inventarme los dìas;
porque los invento,
porque me joden el pensamiento,
porque no son reales.
Ahora quiero darte un beso
y que sea real.

Inventame esos dìas
sin que suenen a papel,
sin que no sean màs que viento.
Inventame un beso y al final
duerme conmigo.

† El recuento de una noche †

Te ví un lunes como cualquiera, perfumada de colores;
con esa caricia de aire y estrellas en el cabello tuyo
y aquella noche dormida en esos tus ojos que me miran
y se hacen valles encantados en donde me pierdo.

Te ví; sonriendo y caminando lento,
y las piedras del camino se hacian de lado.
Pasabas como reyna por doquier.

Me viste; dormido ahí en esa piedra a la orilla de tí
y una huelga de canciones sonaron en mi guitarra
una vez dadas las doce.
Pero fueron murmullo en la noche,
con todo y una luna media loca que no hace más que sonreír.
Sonreírle a tu cara iluminada.

No pude despertar y cantarte cuando escuché tu voz.
Fuí un eco que se perdió en el río aquel a mi lado
y las ojas que caían y se hiban con el cause del azul
me recordaban que en el fondo del mar suena una canción;
una hermosa melodía que fué escrita para nosotros dos.

† El obelisco del sol †

Suspiro, de suspiros infecundos;
como la muerte que lleva el viento
y el maldito invierno que no cesa
-como cesa la lluvia- y la primavera
con sus lentejuelas escarchadas de sol.
Bendito suspiro de coral.
Viento. Alma. Silencio.

Y el vacío que no se llena;
una pequeña burbúja en la garganta
-que hoy parece más desafinada-
y mil y un rostros sin nombre,
enmarañados entre azoteas y callejuelas;
de esas medio oscuras y desangeladas.

A veces el sol anda muy a oscuras,
ensimismado en su grandeza
y en esa grandeza,
él encuentra su propia soledad.
Y lo sabe.
Pero por su idiota -y molesto- orgullo
prefiere seguir saliendo, todos los días,
por allá por las montañas;
en el horizonte. sin más.

† Son de tí, morena †

Cruzabas una puerta
en aquel pequeño bosque
una puerta hecha de arcos,
de madera y piedra lisa.

Un cuento de adas fuiste
en un mundo de colirios;
con versos en las uñas
y tu sexo entre las nubes.

Fuiste caminando sobre el agua
jugueteando entre delfines y pirañas
y entre ola y coral reías siempre
cuando la noche y sus estrellas te envolvían.

Y de coral se hicieron tus pechos,
la arena fué moldeando tu espalda,
dos perlas del Egeo te dieron la vista
y la sal quedó impregnada en tu sexo.

Te hiciste, mujer, en el vientre del océano.
Del amor entre la luna y las mareas
y su brillo quedó en tus ojos
y del mar su color grabado
en la arena de tu piel morena.

...y te besé los pies al filo del ocaso.

† La luna de Mona Lisa †

Esta noche huele a hierba.
Huele un poco como a menta,
definitivamente esta noche
huele a tì; Mona Lisa.

Y la luz neòn de las estrellas
me recuerda que imagino
-con esa imaginaciòn que tengo-
y regreso un poco a la luna;
aquella que cobija mis versos.

Tu luna Mona Lisa,
la misma que ves cada noche
cuando tocas tu cuerpo encendido;
en deseo y un pudor ajeno
y mueves tu mano hacia tus senos
y bajando lentamente hasta tu vientre
descansa en un suave jugueteo con tu ombligo.

Llega a tu cama mi figura
disfrazada de una foto en tu burò
y semi difusa entre las sombras
-las que oscurecen tu habitaciòn-
te permiten usar la imaginaciòn
-esa imaginaciòn que tienes Mona Lisa-.

Como aquella luna tuya Mona Lisa
me disfrazo de aire y atravieso tu cornisa
y en tu espalda y en tu vientre calcinado
derramo yo mis versos de ceniza.

Y es que esta verborragia que ahora tengo
es el sìntoma de esta bendita enfermedad
de estar enamorado de tus labios
y aunque el ùnico remedio son tus besos
necesito tener tambièn tu cuerpo Mona Lisa.

Ven y abrazame; escùrrete en mis dedos,
deja de soñar e imaginar
y hazme tuyo en realidad.
Deja de mirar tu luna deseando estar conmigo
y toma mi boca y bebamos vino tinto
y la noche irà cobrando sentido
y pagaràn tu cuerpo y mi cuerpo
las deudas que tienen con el deseo.
...y nos perderemos en la noche Mona Lisa...
Nos amaremos.

† Noche apresurada.†

De entre las paredes y un poco de café cargado,
resonó un eco en la habitación;
era el murmullo de un ángel que gritaba...
...y el ángel decía: ...ven...

Y la mañana y la tarde se llegaron,
de entre las montañas y un murmullo en el agua
y el silencio se hizo en el campo
cuando llegó la noche apresurada.

Vestido de azul el ángel se acercó
y tomó mi mano y también me besó;
un beso en la frente y en la boca me dió
y el tiempo de a poco se congeló.

Entre las sombras y los árboles
el ángel desapareció
dejándo mil besos en el aire
y destrozado mi corazón.

Quizá el ángel regrese,
quizá jamás me encontró,
tal vez fué solo un sueño
pero fué un sueño de amor.

Quizá de eso se trate el amor...

† Fugitivos del oceano †

Aroma a nubes de madrugada,
incienso y cigarro en medio de la charla,
mientras caminamos perdidos por el océano,
fugitivos de sus aguas;
de su aguaje.

Perdidos con rumbo entrelazado.
Fugitivos del océano y de sus avenidas,
entre charcos y olas de la esquina
y una lluvia fría desde afuera.
Y dentro, seguimos siendo marionetas;
títeres de nuestro propio teatro del amor,
títeres de la distancia.

Y el tiempo; titiritero del destino,
nos juega limpio con sus horas;
permite que toquemos sus minutos
y quememos nuestros cuerpos;
tu piel blanca y mi canela.

Trepamos por la oscuridad de nuestros cuerpos.
Tu desnudez vació mi pudor
-lo volvió ajeno a mi memoria-
y recorro con mi lengua cada poro de tu piel
y se heriza tu presencia
y el sudor se mezcla.
Emprendemos juntos el escape.

Fugitivos del océano nos perdemos en la noche,
nos armamos de caricias y cargamos más de mil besos.
Entre la cortina y tu mirada se refleja el único testigo;
la luna menguante que se hace cómplice de aquel momento
y lo sabe todo. Pero calla
......ella siempre calla. Y sigue observandonos.

Ahí; fugitivos del océano.

† Flores en la basura †

Mariposa de mil colores;
claroscuro en contrapunto con mis ojos.
¿En donde dejaste tus colores?
Y en respuesta me señalas esa esquina
-la oscura y olvidada-,
ahí donde depositan la basura
-lo obsoleto y lo viejo-;
lo que ya no sirve.

Puta mariposa de mil colores,
tus pendejadas opacaron la primavera;
la que venía pura y virgen
y la orillaron a suicidarse.
Y murió la primavera pura y virgen.

Hoy levanté un poco de tus colores
y los metí entre mis bolsillos
pero pesaron tanto que se desgarraron
y tus colores se regaron en la acera
y corrió la gente a recogerlos;
todos querían llevar un poco,
un poco de aquellos colores que tú dejaste;
como flores tiradas en la basura.

† Mi dulce Dulcinea †

Yo; Quijote de los sueños que engancho,
cabalgo por La Mancha de mis ilusiones
en mi fiel ecuestre amigo Rosinante
y junto mio y aveces adelante
la cordura y freno de mis desvarìos
mi fiel amigo y compañero Sancho.

Voy por el mundo luchando con los hombres necios
y a veces me topo con algunos Gigantes,
peleo entonces con mis Molinos de viento
y es ahì cuando al tiempo le miento
y hago de sus minutos mis amantes
quebrando asì sus horas con segundos necios.

Y te imagino aquì -mi dulce Dulcinea-;
mujer del Toboso apellidada
que sin nombre ni apellido verdadero
y hospedada en un horizonte lejano y venidero,
te imagino mìa cada madrugada
y te guardo y te renombro en mi soñada odisea.

Quiero ser tu pecado mi dulce Dulcinea,
pecar contigo denùdo en el crepùsculo,
pecar sin nombres y sin apellidos,
en un lugar lejano ausente de bandidos
y que un beso -tuyo y mìo- por màs minùsculo,
se convierta en nuestra dicha y en sagrada precea.

Mi dulce Dulcinea; mujer sin rostro y cuerpo de aire
que se atravieza a diario en mi camino infame,
surge de mis sueños como Quetzal salvador
y desgarra mis dolores como aquel Cid Campeador,
enjuga mis heridas con tu dulce mano suave
y haz de mi un ser volàtil para amarnos en el aire.

Tu;
mi dulce Dulcinea
y yo;
fiel Quijote de mis sueños.

† Idiota pedazo de tiempo †

Idiota pedazo de tiempo;
ahì paralizado con las piernas rancias,
con una melancolìa histèrica y moribunda,
con una pastilla de un recuerdo atorado en la garganta
que no te deja tragar ni tu propia saliva...

Cristal de ego débil;
Mírate: Inoportuno y gran absoleto,
con un par de nudos en las manos roídas
y un velo que ata a un pasado de grandes caídas
que no son ya más que papiros amargos y destilados.

Embaucador de plegarias; Escúchanos.
Cautivo y olvidadizo señor caballero
que marcha cabizbajo sin rumbo fijo,
plasmando innumerables huellas de tinta en letra…
Partiendo hacia el país de la joven Eternidad.

Allí donde hay dìas perdidos; Perdidos de nosotros,
estanques y cuadras que se dilaceran
y un semàforo en rojo que no te permite volar;
llegar a esa historia que empieza en una mariposa
y como ave raquìtica, llega desparpajada al nido...

Allí donde los sueños se veían cobijados
para sus alas desplegar hacia el tan infinito mar.
Y es que siempre hay y No hay; Buques y navíos.
Maestro de todo y nada: Adormece el ancla bajo la luna
y permite embargar las ruinas para en la noche naufragar.

Naufragar al filo de una navaja en la oscuridad,
con la verdad entre los dientes y un poco de sal en el cabello.
Con los pàrpados mordidos y arena en los bolsillos que escapa
y lucha entre nauseabundos espasmos contra su frágil voluntad,
Así... como ese idiota pedazo de tiempo.

† Dos Versos Y Tu Nombre †

Dulce de canela que se disuelve en mi boca,
como la noche entre las horas; ansiosas por amanecer.
Y un requinto que amanece entre pairos y guitarras desafinadas
a punto de cantar una canción de amor;
beso congelado en un cuarto de madera.
Cuerpo. Trova. Mujer.

Un clavel que se asemeja a unos labios escarlata de mujer canela;
morena como aquel camino de soles que diluyen los ríos y los mares,
un girasol que desprende rayos de espaldas a la luna;
desnudez tropical que enmaraña tulipanes y eucaliptos.
Edénico paisaje.

Y digo tu nombre como secreto a la noche,
pronuncio esas letras sin escribirlas en el aire,
acariciando el eco que resuena en mi cabeza;
tú…tu nombre. Tú.

† Cartílago Monocromático †

Yo; canela y café cargado,
oscilamiento entre cuerpo y mente.

Tentaciones que exceden kilómetros;
ecuatoriales pensamientos que ensalzan un cuerpo.

Química entre un azul cargado y un violeta transparente,
un silencio que, inminente, se propaga en el aire,
intentando atravesar montañas y un calendario
equidistante que somete al tiempo entre sus manos;
ruidos de rezos y plegarias difuminadas en eclipses y
oropéndolas de algodón que vuelan entre paisajes.

Mañanas y tardes inciertas como futuro cercano,
ultrajando una conciencia que enmarca corazones;
cartílagos monocromáticos de seres atrapados en
humeantes sensaciones y placeres de sabores que,
orbitando en la distancia, saborean el placer.

Mutilando cada segundo que se excede;
a través de las nubes y horizontes que,
súbitamente, desaparecen con el tiempo.

Caminando en rumbos separados que se cuelan,
avanzando a pasos y lentamente,
rebasando al viento en cada beso;
inminentes roces de pasión guardada,
ñutando como arena que vacía las horas
obsoletas pues sin tiempo, el amor contamos.

† Nicotina †

Ven, acércate, susúrrame un cuento, respira mi destino,
toca mi alma y enciende el incienso en la habitación,
abre tus manos y descubre las líneas de nuestra canción;
que hoy, como en otras, se ha escrito igual…como camino.

Abrázate fuerte al instante que nos pertenece, sin un Dios,
siente como el humo va penetrando en nuestros pulmones,
la nicotina del amor; el aire denso que hoy sopla frente a nosotros dos,
uniendo nuestros cuerpos que vuelan en espiral frente al tocador. Sensaciones.

Mujer; alma y cuerpo natural, mi amante,
ven y siente mi pecho y mis labios,
toca mis manos y mis ojos y mis años.
Duerme hoy mujer al lado mío, recuéstate y siente el calor,
déjate llevar por el sonido de mi voz, que anhelante,
grita tu nombre en la oscuridad de esta noche con amor.

Ven cariño con tus alas desde lejos,
atraviesa las cristalinas fronteras,
destroza al mar y a todos sus espejos,
que no te detengan las inminentes barreras.

Trafica mis sueños tristes en tus claras horas,
devora cada nota ingravitable de mi aliento,
bebe a mares mi sangre y mi diagonal sustento
y dime si de a poco en mi cama te enamoras.

Hoy, más que nunca y como siempre,
soy adicto a tu delicada presencia;
mar de amor y desencuentros sin diciembre,
rumbo errante de pasión y conciencia.
Encamina mis latidos a tu cuerpo este noviembre
y trae tu mundo poco a poco a mi presencia.

† Crucifijo; El Séptimo Pecado De Inés †

No conocí los seis primeros,
pero les contaré del último;
el séptimo y el más grande,
en el que, por amor,
dió su vida y su propio corazón.

Era Inés una mujer
de altas convicciones,
de un preciado y noble corazón,
de una sonrisa embrujante
y arcangélicas facciones,
que vivía en un amplio mundo
lleno de fantasías e ilución.

Raquel, por otra parte; mujer de mundo,
conociendo y derrochando hombres a su paso,
de figura celestial y unos ojos hechiceros;
envolviendo en sus juegos a cualquier mortal.

Fué la brisa, el silencio, el destino, o qué se yo,
pero un día sus caminos -hasta entonces diferentes-
se cruzaron, y bien, si no fué al instante,
las dos mujeres se enamoraron.

Se vieron en diferentes ocasiones sin decirse nada,
curzando palabras y una que otra mirada,
pero ambas reflejaban en sus ojos
la interior pasión que poco a poco se encarnaba.

Un buen día, con ecepcionales circunstancias,
se encontraron solas en la vieja casa verde
y sin tener que confesarse nada,
sus ojos -como siempre- y sus bocas
se hallaron encontradas.

Lentamente y con fuerza se tomaron,
la una a la otra con caricias y besos se desnudaron,
del pecho de Inés colgaba un crucifijo,
y en la espalda de Raquel un lunar infinito,
y en aquella tarde de un otoño agonizante
todo su amor las amantes confesaron.

Es condiendo su amor de los diretes de la gente
se encontraban cada tarde
en aquel refugio verde
y cada tarde como vez primera
enlazaban sus cuerpos
al calor de una vieja chimenea.

Mozalbete traicionero, ambicioso y entrometido,
quien por dinero siguió a Inés hasta su nido
y corriendo y tropezando al pueblo como liebre
fué a contar del inapropiado amorío.

Condenaron por pecado a las amantes en la horca,
pues separarlas por más nunca pudieron
ya que el amor que sintieron
no distinguió su clase ni su sexo
y le dieron fin al amor más grande y correspondido.

Murió Inés en la horca aquella noche,
abrazando el crucifijo colgado en su pecho,
rogando a dios le perdonara
el haber dado su vida y corazón por amor...un amor correspondido.

† Punto Abierto En Mi Naríz †

//Ecos //

Como el teléfono suena, la llave del grifo goteaba...

Tres puntos suspensivos en el horizonte y marqué un número,
lo hice pedazos depués de morderme un poco la conciencia
-mero recuerdo de antaño-, y me hice sombra.

Nadé suavemente por un pantáno multiforme y dorado,
partes sepia y aguas mansas que aveces se volcaban temperamentales,
ríos de color turquesa en donde enjugaba mis culpas y las hechaba al mar,
en donde las olas me regresaban solo recuerdos en una blanca y espesa espuma
que no me dejaba alargar el brazo y correr. Correr.

Entonces recobré el sentido y miré mi naríz,
mis culpas estaban de viaje,
andaban por un mapa que no era el mío,
en un país interior al que no llamo yo,
al que solo llamo, silencio...

Y suena el despertador.

Y no despierto, sigo durmiendo;
en la almohada mohosa que me reprime,
me regaña por ser maleducado con el tiempo;
jugando a ser eterno.

Con mis sueños rotos,
y mis alas rotas,
y mi cuerpo roto;
con el alma rota.

Pero soy!
es por eso que juego,
y me alimento del viento y sus colores,
de los mares y sus corales,
y del sabor de las nubes.

Y me cobijo de altos horizontes,
en donde duermo llergo y poderoso,
sin un solo latido que me interrumpa,
y aveces el llanto de las estrellas
me arrulla. Y la luna me cobija.

Y me vuelvo un titiritero jugando a ser humano,
jugando con los hombres y sus manos,
con las montañas y sus sueños;
jugando a que puedo ser humano.

† Soneto De Noche Sin Luna †

A Lorena Ortíz

Noche sin luna; noche vacía,
contrato de insomnio -tan frío y cargado-,
recuerdos tan vagos de un amor añejado
que clava su roce con tal lejanía.

Noche sin luna; noche quebrada,
ciagos amantes -pasión y alegría-
que amando en instantes, con tal fantasía,
llegaron desnúdos a aquella alborada.

Jugando al amor sin ropa y sin nombres
vistieron sus cuerpos con caricias y besos
y no hubo testigos; ni luna, ni hombres.

Pasaron la noche -aquella noche sin luna-
dos ciegos amantes, que ahora distantes,
recuerdan su amor cada noche...cada noche sin luna.

† Elegìa Lunar †

A la Luna que se fuè y no dejò rastro.

Còmo miras al mar,
còmo observas el vasto cielo,
còmo llegas a llorar,
còmo llegas a pedir conzuelo.

Como callo al viento mi derrota,
como corro libre por el aire,
como grito soles y desiertos,
como canto versos por desaire.

No el tuyo ni el de nadie
sino el mismo de la luna infame
que corriò a mis brazos una noche
y luego me dejò desierto de paisajes.

No le ruego que regrese, no,
le suplico que se quede donde estè
porque donde quiera que sea ese lugar,
por màs lejano,
se que ahì encontrò refugio en otra mano.

Y es felìz por lo que cuentan
las estrellas y las noches,
los meses y las horas,
es alegre y se dibuja en su menguante
y aunque aveces extrañe su cabello blanco
-en luna llena-
la toco y la recuerdo en el espejo
que dejò en mi cuarto.

† Voz de fonògrafo descompuesto †

(De la soledad y otros colores)

A Agustìn Morales y a mi corazòn que aveces se refleja
en ese espejo.

No me digas
que las nubes son de algodòn
y que la luna es de queso,
no me hables
de Botero y de Van Gogh,
si no eres màs que un fonògrafo descompuesto.

Una voz aliñada en el pavimento
(que hoy suena sucio y huele a viejo),
un Dondiego de noche
que se abre por el dìa,
una canciòn incaico azteca
que no tocò Lennon con sus Beatles,
una antigua cuelga de dioses
que no se protegiò de su ùltimo invierno.

Suenas a viejo. A fonògrafo descompuesto.

No me llores, no me mires;
que tu mirada añeja
no recicla fantasìas;
no hace màs jòvenes los dìas.

Perdiste esa apuesta con la vida;
naciste, creciste y te olvidaron,
te dejaron huèrfano en el àtico
junto al espejo de cuerpo viejo
en el que te miras cada tarde.

Què haces ahì? Fonògrafo descompuesto.

En manos de las horas,
de los dìas,
de los discos viejos que te miran.
Y
se
rìen.

Lanzas el ùltimo suspiro
y suena desafinado; sin luz.
Te trizas la voz y la pegas otravez
y sigues igual y rezas, duermes
y vuelves a gritar. Lloras.

Ya despierta. Fonògrafo descompuesto,
o vas allegar tarde
a
tu
ùltimo
encuentro.

† Cuarto Menguante †

(Pâles rivieres d` feu)


Noches;
como esta-mitad plateada-;
cristales de luz en el cielo,
sombras fugaces en la tierra,
parajes desnùdos y asesinos.
Sudor. Cafè. Lujùria.


Como tu piel clara,
como tus ojos negros,
como tus labios rojos,
como tu espalda blanca


Y esa hoja; filosa y cromada,
cortando, suavemente, tu vientre
y la sangre y el sudor mezclàndose
provocando mi lujùria lentamnte.



Rìos mojados de color escarlata
haciendo juego con tus labios -desgarrados por mi boca-,
van corriendo lento por tu cuerpo
que, desnùdo de pudor, lentamente me mata.


De tu vientre aborto el filo
y tu herida suda sangre -roja y blanca-.
Bebo una copa de ella en tu hombligo
y se calman mis ansias
y mi sed y mi hambre.


Te observo;
ahì rendida y sin fuerza,
con el cabello suelto y recogido,
apenas puedes mover la cabeza
y yo bebiendo de tu càliz prohibido.


Te amè esa noche en la luna
y tù me amaste y fuiste mìa,
tu cuerpo y mi cuerpo se quemaron
y entonces uniste tu alma con la mìa.

Besos. Sàbanas. Amor.
Devoramos nuestros nombres
y volamos juntos hacia el sol.


...manos cuajadas de sangre en vueltas en el vacìo de tus besos...

† Octubre en mis versos; Hipotecando noches de Luna. †

Te defendì del tiempo
y de la distancia
y del horizonte
y tambièn del mar.

Te defendì de los cuatroscientos
soles de la soledad,
de los seis relojes de milhoras
que pasan lento el arenal.

Te defendì de la conquista
y saquè tus piernas blancas del mar
y del cielo
y de la espalda de un glaciar.

Defendì tu nombre del hipèrbaton,
de los fonemas y la conjugaciòn,
lo defendì de las mayùsculas
y del suplicio de la supresiòn.



Defendì a tu cuerpo de la sorna
y del relente
y de la concreciòn,
lo defendì tambièn de la creaciòn.

Te defendì de las quimeras de la pàtina,
de los proxenetas de la risa,
de los hexàgonos y la misa
y tambièn te defendì de tu sonrisa.

Te defendì de mì mismo
y de mis manos
y de mi cuerpo.

Defendì tu boca de mis besos,
a tu espalda de mis manos
y defendì a tus piernas de mis ojos
y a tus ojos de mis caricias.

Te defendì de finar mis versos
y crucifiquè como impuestos
mis negaciones,
y terminè por aceptar que hay
mil te quieros
en mis dedos y en tus canciones.

Y ahora camino por ahì -aùn sin tì-
hipotecando noches de luna
(como estas de octubre)
para poder edificarme un corazòn.

† Charcos del paisaje †

Ayer...

Mirando al cielo antiguo de la tarde gris.
(De esos de mièrcoles medio muertos y retocados).
Imaginè una mirada -familiarmente conocida-
en una nube. Me detuve,
y observando,
me cayò una gota de agua frìa
en la frente.

De pronto, todo era lluvia.
Las gotas, como cristales de Bòrax,
caìan como hormigas transparentes
por toda la ciudad;
inundando el paisaje de mojado.
Y el viento y sus dibujo autumnales,
se llenaron de partìculas transparentes.

Y esa nube -mirada- gris y blanca, permanecìa inmòvil.
-como yo-.

Un hilo de crisàlidas saladas
me mojaba -inmòvil y con la mirada en esa nube-,
y el viento copioso me volvìa un estafermo
que usaba a su antojo;
me atravesaba con sus lanzas de nada
que caìan en mi ropa como espirales
y me dejaba en harapos
frente al paisaje.

Y esque yo no sè què tiene el aire,
que con su paso de gigante
acaricia tan sutilmente nuestros mares.
Es tan libre y tan inmenso -volàtil-
que su propia libertad lo fusila
cada tarde.

Se fatiga de su cuerpo
-inmensamente grande-
y se entrega por amor al mar.
Y el mar,
que aveces sale con la luna -su romance es bien sabido-,
lo recicla entre sus olas
y lo hecha de nuevo a volar.

Por eso el viento trae consigo tanta soledad.

No alcanza a mover la nube -mirada-
que hoy me llega con tanta familiaridad.
Y yo...,
finalmente,
empapado.

Agua. Mujer. Soledad.

† El fantasma de mi "yo" imaginario. †

Para mi silencio el mar se ha vuelto
tan in menso que su ruido de gaviotas
solo me llega como un eco.

Y la sal que lo perfuma se refùgia en mi conzuelo
(pensar que aveces se puede nadar contracorriente),
para darme un minuto a solas con el tiempo,
y me vuelvo necio; me aferro a un cuerpo.

Aveces me bajo del tranvìa dominical
en jueves
(hay quienes prefieren otros dìas),
y me maquillo de nuevo la conciencia;
le dibujo una sonrisa.

Y sigo caminando hasta el puesto de revistas
(creì ver mi futuro en una pàgina -imaginaria-),
miro el cielo medio nublado y tomo un taxi
que me lleva de nuevo al mundo.
Le pido como ùltima salida
que de vuelta en la esquina
y se atraviesa la cordura.

Me bajo.
Camino sin sumbo.
- Conciente de que tengo que llegar a un punto-.

Mudo entonces mi juicio
a otro juzgado,
y despuès de ver mis expedientes,
la corte entera me declara culpable;
de envejecer mil años
mis razones de existencia
-matar mis sueños-.

Pugno mi condena por pensar no ser eterno.

Hace poco me di cuenta de que ya era libre...
Y eterno.
Punto.

(Ahora vuelo libre).